Hiver

L’aube comme un brouillard blanc
Celle d’une nuit qui ne peut plus se finir en noire
Avant que le soleil ne se lève , fasse dévoiler
Que dire de cette peau laiteuse aux brouillons de dessins
A ce feuillage gribouillis
De cette pluie de bombes gouttes
Des gens qui courent s’abriter
Puis de cette de nettoiement ,rue luisante
Elémentaire monsieur Watson
Une foule qui sort de leurs maisons Sherlock « homes »
De cette effet de serre , de ces griffes d’aigle d’un Zeus
C’est encore l’hiver du moins la vraisemblance de saison parce qu’en février
Cet imaginaire qui paraissait impossible