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Sujet
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Lasse
la terre tourne le dos au soleil
laissant l’ombre mouillée
tomber sur l’herbe morte des jardinsLes murs ouvrent leurs yeux jaunes
où coule la poussière
et servent de rappel aux pas tardifsUne odeur de bois brûlé
au dessus des toits
éloigne les ailes
qui se rapprochent du silenceUne nouvelle ride creuse
avec lenteur
le front du temps.
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