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Sujet
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Confusion[/size]
[size=medium]La poésie, vois-tu, la vraie, celle de l’âme
Ne vient pas à vingt ans allumer ses lampions.
A cet âge, mon Dieu, les vers que nous aimions,
C’était la fabulette, au mieux, l’épithalame.La poésie qui nait, qui hurle et puis qui brame,
On ne la ressent bien, avec de l’émotion,
Avec de la ferveur, avec délectation,
Que lorsque nos vieux jours font vaciller la flamme.On n’est pas triste, non, ni très gai tous les jours,
On ne croit plus jamais que durent les toujours,
Mais on sait désormais le prix de la jeunesse.L’âge nous rend plus beau le printemps de la vie,
Même s’il fut vécu dans la pire détresse.
Et l’on ne confond plus tristesse et nostalgie…
[/size]Avec mes amitiesAlain
Pour voir mon site : Mes vers a moi
""Les tambours de la solitude eveillent, aux frontieres de l'exil, l'Eternite qui baille sur les sables."""
(Saint John Perse)
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