La ronde hivernale

Ne pas écrire maintenant, attendre les beaux jours
Aurait voulu dire ne plus jamais pouvoir écrire
Renoncer aurait empêcher d’autres idées ,envies
Savoir regarder la mer en hiver
Admirer ce bleu uniforme artisanal
Grâce aux vagues rabots et ses copeaux d’écume
Ou l’écume comme la marge de ces feuilles blanches
Qui tombent d’une imprimante
Une plaine balayée par le vent
Un village désolé d’une maladresse ,d’une erreur
De ces tempêtes
Gradations ,envolées dramatiques pathétiques
Ces récits de résistance ,d’introspection ,de réalité brute
Au coin d’un feu ,dans une pièce douillette
Le point de côté des phrases
Dans leur course effrénée de réchauffement
Garder le matin ,les jours qui me tiennent
Toutes lignes qui sont des durées
Font passer le temps morose