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Sujet
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Il n’est plus de carte réelle au cap,
Le trajet se fait dur, tout m’échappe,
Tant de brouillard devant mes yeux,
Et les quelques mots de mes aïeux,Quelque part entre le sud et les étoiles,
Avec la peur de hisser la grande voile,
Et de me précipiter dans la voute du chaos,
J’ai encore le songe de l’ile du vieux bateau,Des paroles et des souvenirs dans la cale,
Et le trésor éparpillé dans les eaux sales,
Des plages de rochers peu accueillantes,
D’une jungle délétère enclin de tourmentes,Dérive improbable d’un navire en perdition,
S’accrochant au désespoir de la rédemption,
Le peu de lumière sur l’océan trop calme,
Et l’ardeur sur la coque que l’on espalme,Cette ile perdue que renferme l’histoire,
Tous ces oraux sans écrits de ce territoire,
Du vieux bateau échoué sur sa denture,
Le visage de sel et le regard à l’aventure,De l’ile du vieux bateau…
LeCrieur…
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