-
Sujet
-
J’écris à en mourir.
J’ai tant de choses à dire.
Je n’en finis point.
C’est long, une éternité.J’écris pour me taire.
Je ne veux plus parler.
Mes cordes vocales m’ont lâché.Silence ! On rime.
Ombres, ténèbres,
Visions, illusions,
Musique intérieure.
C’est maigre, ça grince.Le metteur en scène s’irrite.
Il prend un café noir.
Sans sucre.
Et fume un gros nuage.Silence ! On rime.
Des mots s’entassent
Et ne veulent rien dire.
Il leur manque un sens.
Une idée maîtresse.Mon metteur en scène s’emporte.
Plus d’inspiration!
C’est un désert.
C’est du granit.
Toutes les stagnations sont là.J’écris à en mourir.
Silence ! On rime.
Le fil revient
Et le reste avec.
C’est fertile semble-t-il.Le metteur en scène sourit.
Un large sourire.
Il a une dent de sagesse,
Je la vois bien.
- Vous devez être connecté pour répondre à ce sujet.



