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Sujet
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Il ne reste à présent, nul endroit pour l’espoir,
Un lourd brouillard de plomb s’abat sur les tranchées ;
La pluie en trombes d’eau, vient noyer ce mouroir
Où tout n’est plus qu’effrois et que voix écorchées.Ce pioupiou, englué dans une neige sale,
Moulé dans la capote où l’hiver l’a surpris,
Le front ensanglanté par un éclat de balle ;
C’est l’enfant qu’une mère appelle de ses cris !Cet autre, qui gémit, et n’a plus de visage,
C’est l’amant de Saint-Jean, c’est le jeune garçon
Qui, dans un trou d’obus , vient finir le voyage
Et ne franchira plus, le seuil de sa maison…C’est le fils bien-aimé, c’est le maître d’école,
C’est un père, un mari, dans son bleu horizon,
Qui partit pour la guerre, un fusil sur l’épaule
Un joli jour d’août , fête de la moisson.À travers cet enfer, sous cette voûte blême
Tant de fois avec eux, j’ai pleuré, j’ai crié!
Et se sont essoufflés mes déchirants «je t’ aime !»
Dans son ventre de fer, la mort a tout broyé.Déjà, je ne suis plus, que présence éphémère,
Qu’un trémolo de vie, un nom qu’on oubliera.
Ce cher carnet, souillé , déchiré, sans charnière,
Où j’ai jeté mes mots, qui demain le lira ?Hélas, pauvres soldats tombés pour un drapeau !
Irons-nous refleurir au champ de la mémoire ?
Ou , parmi tant de croix, à l’ombre du tombeau ;
Serons-nous effacés de vos livres d’histoire ?Jamais ne reverrai ma natale Lorraine !
Dans la terre je glisse et fuis sous ton regard ;
Mon frère, mon ami, dont la main sur la mienne
S’est posée en tremblant, tel un oiseau blafard.Au lointain, il y a, comme un ange qui pleure,
Tandis que je me meurs dans ce matin sans fond ;
De tes doigts engourdis … sauras-tu tout à l’heure
Creuser d’un cœur vaillant mon lit de moribond ?Adieu ! tu m’avais dit : « nous nous retrouverons…
Loin, bien loin de la boue et du sang, ô mon frère !
Un jour au grand soleil, nous nous retrouverons
Ayant payé le prix de l’innommable guerreNous nous retrouverons sous le soleil de France
Inconnus, glorieux, nous les braves poilus !
Nous serons pour toujours ,compagnons de souffrance
Retenus à jamais par des liens absolus.Nous nous retrouverons, sur cette grande Place
Où nous marchions hier, aux bras de jeunes filles,
Dont les baisers grenat, poudrés de sucre glace,
Attisaient sans efforts le feu de nos pupilles.L’herbe aura reverdi, comme en ce jour d’été
Quand nous sommes partis, fleur à la boutonnière ;
Alors ,nous lèverons, en ton nom liberté
Ce verre que la vie emplira de lumière. »Geneviève
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Réponses
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Bonsoir ma Chère Amie Geneviève,
Superbe hommage émouvant à tous ceux qui ont combattu pour la France !
Combien ont péri…?
Combien sont revenus dans des conditions épouvantables… ?Une minute de silence… en te lisant !
Souhaitons la Paix dans le monde !
Douce soirée Chère Amie poétesse Geneviève !
Toutes mes amitiés à vous deux
Gros bisous affectueux
SybillaLe r?ve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla) -
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Bonjour Geneviève
Superbe poème très prenant et réaliste en hommage à tous ces soldats tués ou blessés sous le feu de l’ennemi…
En ce jour du 11 novembre, nombre de familles ont eu des pensées pour leurs ancêtres
et autres victimes de cette guerre.Et comme les humains ne retiennent jamais les leçons de l’Histoire,
d’autres pays et peuples en souffrent, encore, en ce siècle …————————————-
Quelques soient les guerres, les souffrances sont les mêmes.
La Faucheuse
Angoissés, terrifiés, traumatisés, pétrifiés.
Les jambes littéralement coupées en deux par la peur.
Assassinés, tués, cassés
Des corps explosés, dispersés, déchiquetés.
Des corps décomposés, démembrés.
Des corps brûlés, calcinés.Dame Nature éplorée, désespérée
Voit son œuvre réduite en poussière.
La guerre vêtue de sa robe ensanglantée
Se promène dans les campagne
En semant l’Horreur et le calvaire.
Déclenchant une pluie d’obus et de balles.
La Faucheuse l’accompagne.
Elles transforment les champs en Cimetière.Poème sur la guerre 14-18
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Merci pour le partage de cet émouvant poème si réaliste.
Amitiés
Nat ———————————–
A propos de Sigfried Sassoon
Notes prises dans le recueil que je possède :
« Sassoon ne recule pas devant un propos résolument satirique,
s’en prenant explicitement à l’incurie des gradés, à la veulerie des planqués,
à la stupidité de ceux qui ne voient en la guerre qu’un spectacle héroïque et édifiant.
Il n’y a pas de héros mais plus sûrement le dégoût de tout ce qui nourrit la guerre et la fait durer. »« IL publie en juillet 1917 sa « Déclaration d’un soldat »
où il fait part de toute sa défiance à l’égard des autorités militaires.—Il était un jeune officier et il a vécu cette guerre.—
« Je crois que la guerre est délibérément continuée par ceux qui ont le pouvoir de la terminer »
Ainsi certains de ses poèmes s’en prennent-ils aux généraux gâteux,
à ces vieilles badernes aigries qui bâfrent aux meilleures tables, tout autant qu’à ces pères ventripotents
qui appellent de leurs vœux une guerre assez longue pour donner à leur fils une chance de monter au feu.
De même règle-t-il son compte aux plumitifs qui exaltent la guerre, émerveillés du grand nombre de tués.
Il y a de toute évidence chez Sassoon une veine de satire et d’humour noir, c’est à dire, désespéré. »CONTRE-ATTAQUE
Depuis des heures nous avions atteint le premier objectif
Quand l’aube pointait, telle un visage dont les yeux cillent,
Blafard, hérissé et rogue, aveuglé de fumée.
D’abord tout semblait aller bien, nous tenions leur ligne,
Les sapeurs à leur poste, les Lewis en place,
Et le cliquetis des pelles creusant plus profond la tranchée.La mort avait pourri l’endroit ; des jambes vertes, gauches,
Balancées en l’air, étalées, jetées le long des sapes,
Et des bustes basculés dans la boue qui aspire,
Ballottés comme des sacs à sable piétinés, mal remplis,
Et des culs à l’air, trempés, des cheveux emmêlés,
Des têtes gonflées, avec des caillots, englués dans la vase.
Puis vint la pluie- la bonne vieille pluie !Un soldat bâillait, à genoux contre le remblai,
Secouant le matin voilé de brouillard.
Il demandait quand les Allemands s’y mettraient ;
Et bien sûr, ils y sont allés au quatre vingt quinze,
Qui fauchait, sûr comme le destin, sans un raté.
Muet dans le fracas des obus, il voyait éclater,
Soufflant la terre noire et les barbelés dans les bourrasques d’enfer,
Et les postures de géants s’envolaient en lambeaux de fumée.
Il se cachait, se dérobait, dans le vertige sans frein de la peur,
Mourant de fuir, haïssant l’horreur étranglée
Et les gestes de boucherie frénétique des morts.Un officier descendit la tranchée à tâtons ;
« Debout, en première ligne ! » Il continua…
Haletant et gueulant, « Première ligne…contre-attaque ! »
Puis la brume se leva. Bombardement sur la droite
Vers la vieille sape; mitrailleuses à gauche;
Et devant surgirent des formes floues, trébuchantes.
» Mon dieu! Ils nous viennent dessus! » Les balles claquaient,
Il se souvint de son fusil…Feu nourri…
Et il s’y mit, enragé, sauvage…Puis un bang
Le ratatina et le roula de côté, l’envoya d’un coup
Gémir et se tortiller : personne pour l’aider. Il étouffait
Et se défendait des battements d’aile écrasants des ténèbres,
Perdu dans le fouillis confus des cris et des pleurs…
Bas, et plus bas, et plus bas, il s’enfonça et coula,
Saignant à mort. La contre-attaque avait échoué.Siegfried Sassoon
Les haillons de l’amour ne se reprisent pas .
Nataraja. -
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