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Sujet
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Il ne me reste
Que peu de poèmes à lire
Dans des pages
Que l’ingratitude a souillées.Il ne me reste à cueillir
Que quelques brins de muguet
Dans un verger
Où le vent a tout fauché.Il ne me reste
Que peu de souvenirs ,
Quelques promesses à tenir
Et peu de temps à rire
À gorge deployée .Il ne me reste
Qu’un été pour t’aimer
Et retrouver le chemin
Que nous avons un jour déserté .Il ne me reste
Que des bribes
D’une douce chanson,
Les traces d’un radieux printemps ,
Les rayons d’un soleil couchant
Et des absents oubliés.Il ne me reste
Que l’ombre d’un rêve inachevé
Et quelques cendres d’un feu
Que l’hiver a consumé.À quoi donc servir de se battre
À qui bon servir de reverdir
Et de repousser
Au fond d’un champ aride
Et d’un cœur desséché?
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il nous reste à encore aimer 
