[ELTEOR]

Le mineur

Chaque matin, même rituel, il met ses vêtements de travail
Pose le béguin sur les cheveux, la barrette sur la tête
Emporte son boutlot et le briquet préparé par la mère
Pour rejoindre le carreau et descendre dans la fosse

Dans le coron, ils sont tous mineurs de père en fils
Les maisons construites par les compagnies minières
Servent de logis à toutes les générations présentes
A chacun sa spécialité au fond des ténèbres de la mine

L’about qui creuse et entretient le puits, le boutefeu
Chargé de faire exploser les charges, le galibot, jeune
Apprenti ouvrier-mineur, l’hercheur pousse les berlines
Et le trieur chargé de séparer les impuretés du charbon

Il arrive aux abords du chevalet, tour au-dessus du puits
Et descend dans la cage dans les profondeurs de la terre
Le porion lui indique sa zone d’abattage dans la galerie
La taille, il la connait bien, surtout la veine couleur ébène

Les chevaux aident les wagonnets à remonter les gaillettes
Les déchets d’extraction sont déposés sur les terrils, il remonte
Enfin à la surface, son unique peur, ce sacré coup de grisou
Attend de toucher sa quinzaine, comme son oncle silicosé !

Les gueules noires

Une campagne aux mornes plaines, que l’on appelle le Nord
Terrils pour cathédrales, chevalets pour beffrois
Le pays des gueules noires à l’odeur de la mort
Le peuple des ténèbres souffre de la faim et du froid

Chaque matin, la terre avale ces malheureux
L’échine pliée, cassée par un travail de bête
Un salaire de misère pour nourrir des ventres creux
Vivre ou crever, leur vie n’a pas le goût de fête

Des mains de forçats pour extraire l’or des enfers
Des regards hagards, du charbon pour tout horizon
Peur du grisou dans les profondeurs de la terre
Les mineurs, des hommes, les travailleurs des bas fonds

L’ouvrier !

Travailleur de ton état, tu es bon manuel
Fier d’aller œuvrer et accomplir ta tâche
En retour, toucher un salaire mensuel
Et la prime, là, tu te lisses la moustache

Tu aimes ta femme et surtout tes trois enfants
Ils sont tout pour toi, tu ne comptes pas tes heures
Bosser pour un patron, ce n’est pas triomphant
Mais au moins tu as un boulot, t’es pas chômeur

Tu pars tôt le matin, ton pas est lourd, pressé
Faut pas de retard, sinon tu es à l’amende
Payé au rendement, tu ne peux baisser
La cadence, il faut respecter les commandes

Le soir, tu quittes d’un pas las et fatigué
Ton atelier, tout le jour, tu as sué
A fabriquer des pièces, ce n’est pas gai
Ton boulot, mais au fond, tu es habitué

Avant de rentrer chez toi, tu vois les copains
Au café du coin, à boire ton coup, heureux
A taper le carton, tu n’es pas un rupin
Pour tes amis, tu es un pote chaleureux

Retour à la maison, tu t’assois près du feu
A réchauffer tes mains, attendant le repas
Ton épouse a préparé un bon pot-au-feu
Et tes gamins te disent bonne nuit Papa !

L’usine

Cheminées crevant l’épaisse voûte des nuages gris
Les murs de brique ont sur la peau, la couleur noire
De la misère, des mains fébriles tracent graffitis
Et slogans syndicaux, telles des voleuses chaque soir

L’usine avale la multitude des travailleurs
Dans son ventre, le bruit des machines tonne dans la nuit
La cadence infernale sue et transpire l’odeur
Des heures de fatigue et les plaintes meurent sous la pluie

Elle ouvre sa gueule béante au jour qui s’est levé
Évacuant son urine d’hommes sur les pavés
Ils retournent la tête basse, les épaules enfoncées
Dans leur détresse s’égaillant dans leur triste cité

Paysages industriels

Les forges, les hauts fourneaux, les cokeries
Les usines, les ateliers, les industries
Les machines à vapeur, les métiers à tisser
Les mines, les terrils, les chevalets
Des flammes et des fumées, des monstres d’acier
Des cheminées telles des phallus de brique
Des paysages houillers et sidérurgiques

Du matin au soir, la bête humaine pour quelques sous
Trime à en crever, crache l’or noir par ses poumons
Silicosés et tous les soirs, il rentre chez lui, soûl
A dégueuler ses tripes, pour fuir ses démons
Et la Mort est venue, lui arrachant la vie
Laissant sa veuve et ses enfants malheureux
Le Progrès a créé l’enfer sur Terre !

Sujet

[Sybilla]

Bonjour Olivier,

J’ai lu avec attention tout ce que tu as écrit sur ces métiers si durs !
Beaucoup de personnes y ont laissé leur santé ou leur vie lorsqu’il y avait des coups de grisou dans les mines et cet air étouffant et malsain pour les poumons !

Tous ces ouvriers qui ont tant travaillé avec ardeur et tellement de courage et qui ont vécu dans la misère car ils étaient sous payés par rapport à leurs conditions de travail et le nombre d’heures passées dans des milieux d’une dureté incroyable.

J’ai été extrêmement émue en lisant ton superbe hommage à toutes ces personnes !

L’heure industrielle n’a pas apporté que de bonnes choses et nous le constatons par nous-mêmes avec la pollution que nous connaissons à l’heure actuelle !

Belle journée cher ami poète Olivier !
Toutes mes amitiés
Sybilla

Le r?ve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)

[Alain Jegou]

C’est un très bon texte, vraiment. L’homme est une pièce à l’échiquier de la vie. Il n’y a qu’un roi entre ses tours, et autour de lui cette cour…des cavaliers pour le protéger, des fous pour l’amuser, une Dame pour l’accompagner… sans oublier les pions pour le servir… toujours les premiers à tomber.
Ne serions-nous que les pièces d’un jeu auquel nous ne jouons pas? Les dés sont-ils si pipés que tout est déjà joué d’avance?

c'est toujours quand il est parti qu'on se rend compte que le bonheur ?tait l?!

[Auteur]

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