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Sujet
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Par delà l’ombre qui tapisse la face de l’être
N’étant que masque aux portes des hautes cimes
Dans le vasque des eaux mortes reste l’estime
Pour qu’un rien ne sombre dans le précipice du paraîtreLes inconnus dansent un ballet sans toit ni sol
Invoquant des bras marchant sur leur propre tête
Puis d’un pas se lancent à terre pour une clef de sol
Sans partition juste un jet dont l’opprobre s’y reflèteLes tunnels d’aiguillage déclarent le temps et l’espace
Abandonnant les voies qui furent jadis si ouvertes
Des rides bien avant l’âge s’emparent de l’ultime face
Et la foi n’a plus de mesure dans l’enfer des âmes couvertes…
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